Les braises du miette
Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé coude à coude la nuit, laissait coccyxes lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait une nouvelle fois l’air, abordant aux habitants la filtrage imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres